Nós: os que com aspirinas esfareladas

Antes de regressar a coisas sérias, uma antevisão de hoje à noite. Ou seja, um dos poemas do meu próximo livro: 

Nós: os que com aspirinas esfareladas

nos bolsos, umas quantas gravações

piratas de urros de amores antigos

em trampolins, com novelos de atrito

em torno de cantos suaves de gravilha

e eco e pedaços e lixa e fita-cola . Nós

dos papéis dispersos e das canções

interrompidas, do cansaço, das mãos

ao alto, das fotocópias encardidas,

das bocas feridas por palavras de línguas

impuras e frases tardias, tão suaves,

caducas. Dos inventários de usos vulgares,

futuros, escorregadios, aguçados por delírios

de extensos quintais muito misturados,

com arames e bichos, algum sentido prático

no que toca a pôr um pé em frente ao outro

e necessidades dispensáveis na presente

conjuntura, e canções desnecessárias e claro

fiéis aos poucos a trajectórias obscuras

como desastres e que não temos de todo idade

para estas coisas, nem velocidade

para deslocar ombros como deve ser,

e já respirámos melhor, e amarinhámos

por um qualquer poema longo acima

quando tínhamos sei lá quinze anos

e levávamos o nosso amor por carcaças

até à melodia agoniada de estremecer ao meio.

Os de longas sombras na voz imatura.

Os que arrastam os pés e se chegam à beira

e ficam à porta mansos em ponto morto

tontos de tanta rua e tão alto tecto estremecido

e da urgência e do som da ganga velha a roçar

e resfolegando vão chegando a velhos e a mudos

e se devoram. O das diligências diz-se inúteis.

Temos caudas assim, vagas como rumores

de mais gente e de imensas agulhas dançantes.

E mil anos que vivêssemos não viveríamos

sem achar graça a repetir palavras enredadas.

Não nos convencem que as antenas nos telhados

Não virão a dar jeito nos episódios seguintes.

Vais ver: não chegarão para tanto alpinismo

e falta de ar rente ao solo e nova distribuição

de pares para a dança nas alturas e de tarefas

minuciosas como desenhar novos mapas,

reinventar o telescópio, trocar por exemplo

de hábitos depressa e outros sobressaltos.

E mesmo assim com tudo isto tememos

a reacção dos avós ao urro, ao baloiço solto,

e sabemos bem onde temos as inocências

mas não lhes mexemos nem por nada,

a par de outros recursos necessários

e intangíveis, nós, que nos juntámos

aos puxadores de alavancas escondidas,

que nos entregámos a paixões dificilmente

por via respiratória, e que de alguma maneira

achamos que seria bom ter patas traseiras

para o primeiro impulso para dentro do atrito

do dia ser mais fácil, e tivemos livres trânsitos

em cabelos alheios de vez em quando.

Nós os que nunca tivemos arte

poética ou outra, verdadeiramente,

nem álbuns de fotografias a sério,

que não chegámos a ver as contrapartidas

prometidas para o desbotar dos rostos

debruçados, adiados anjos, nós, caídos,

fomos preparando versões alternativas

das agulhas curvas de desembaraçar

o som do frio e imitar o som de vespas.

Porque também não nos explicaram

ao certo o que fazer com estes pescoços

tão pouco flexíveis e este andar perro

e estas almas só levemente anestesiadas.

 

***

Vamos às vezes ao fim da tarde à esplanada
Compramos o jornal à sexta-feira
para passar os dedos pelas estreias
e de novo medirmos em mortos
a intensidade actual dos conflitos.

Temos preferências na água com gás
e na adequada temperatura do café.

Quando damos pela vida trememos
como frigoríficos depois de breve hibernação.

***

Afinal não nos recompusemos da derrota.

***

E afinal ainda queremos quase tudo

e usamos, quando podemos,

a primeira pessoa do plural.